第94章 你要画得像疯子一样，像你当初画我那样(1/4)

    那天凌晨五点，南大的天还是灰的。

    项目组的第四轮修改意见发来时，屏幕上跳出的是一句冷得不能再冷的文字：

    “情绪描摹过多，缺乏结构张力，请重新提交叙事稿。”

    周墨坐在屏幕前，手指悬着没动。

    他的画板还亮着，桌上放着三张已被撕去边角的半成稿——

    一张“她站在斑驳阳光下的剪影”。

    一张“她拿着速写本看他时的侧脸”。

    还有一张——只画了眼睛，笔触却糊了。

    那是他画她最多的部位。

    也是他现在最画不出来的部分。

    他不是第一次被驳回。

    也不是第一次接到“不够结构清晰”的批评。

    但这次不同。

    他开始不敢再碰下一张纸了。

    不是因为手抖———

    是他怕自己画出来的，不再是她。

    而是那个被格式化、被他反复“调整情绪浓度”后的“她”。

    ——

    他盯着画板，手撑着额头，像是怕再呼吸一下，整张桌子都会塌。

    宿舍里没人，他没开灯。

    只有光标，一闪一闪，像提醒他：

    你现在不动笔，你就晚了。

    但他还是没动。

    “你是不是——不想画了？”

    他脑海里，忽然响起自己的声音。

    不是发问。

    是质问。

    那句话像一根倒刺，插在了他心口最中间的那块肉上。

    他猛地站起，碰翻了一罐笔芯。

    那一瞬间，像整整一年画的线条都掉落了一地，乱七八糟，毫无章法。

    他蹲下身，一支支捡回去。

    手却在抖。

    他不是不想画。

    他只是，已经分不清，自己现在——是在画她，还是在画自己想她画成的样子。

    他怕。

    怕一旦落笔，这份爱就变了形。

    怕他不是在爱她，而是在爱那个他构建出来的“她”。

    ——

    他靠着桌脚，低头喘息。

 
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